John Donne

POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS

Ningún hombre es en sí
equiparable a una isla;
todo hombre es un pedazo del continente,
una parte de tierra firme;
si el mar llevara lejos un terrón,
Europa perdería
como si fuera un promontorio.
como si se llevara una casa solariega
de tus amigos o la tuya propia.
la muerte de cualquier hombre me disminuye,
porque soy una parte de la humanidad.
Por eso no preguntes nunca
por quién doblan las campanas,
están doblando por ti.

John Donne, Inglaterra-1572-1631

repitiendo a YEATS

La isla del lago de Innisfree

Me levantaré y me pondré en marcha, y a Innisfree iré,
y una choza haré allí, de arcilla y espinos:
nueve surcos de habas tendré allí, un panal para la miel,
y viviré solo en el arrullo de los zumbidos.

Y tendré algo de paz allí, porque la paz viene goteando con calma,
goteando desde los velos de la mañana hasta allí donde canta el grillo;
allí la medianoche es una luz tenue, y el mediodía un brillo escarlata
el atardecer pleno de alas de pardillo.

Me levantaré y me pondré en marcha, noche y día,
oigo el agua del lago chapotear levemente contra la orilla;
mientras permanezco quieto en la carretera o en el asfalto gris
la oigo en lo más profundo del corazón.


William Butler Yeats (Dublin, 1865-1939)

nuestro hijo aqui

Tal vez el mundo cabe en la cocina

donde hablamos del hijo.

El futuro es un rostro, un dulce nombre

una sangre en camino a este camino.

Amor se dice de un extraño modo:

cuna, pañal, la bata.

Estas cosas comunes.

Esas palabras blancas.

El amor ha crecido.

La primavera canta en mi pañuelo.

JUAN GELMAN

H.D.

Sobre mí gira el viento.

Estuve ante tu puerta

y yo sé

que tú estás más allá,

más lejos todavía,

en otro acantilado.

(H.D.) Hilda Doolittle (1886-1961)

recordando a joaquin, mientras esperamos a Camilo

Nicolás entra en escena

Cuando corre hacia mí

mi cansada osamenta responde

con un espasmo emocional. Así que

bienvenido a esta escena

donde los títeres se apalean

por razones que ignoras tanto como yo.

Pero de todos modos alcanzaré a ser

el primer fracaso de tu vida

y tu primer sospechoso. No te molestes

en desmentirlo, considera este final

como un detalle en el curso de las cosas,

un accidente que ayudará a marcharme

antes de que me pidas explicaciones

por este tumulto. Agradezco tu llegada:

quizás oculte la promesa de entender

lo que fue secreto para mí,

poeta de oscuro oído que no percibe el rumor

de un sistema coherente de realidad.

Desde mi último sillón asisto

a tus asombros.

En tus ojos voraces

apuntan los titubeos prenatales

de un mundo que no me pertenece.

El mío se deshace, estupefacto

sobre los escombros de su propio centro.

Despide entonces a mi siglo con piedad.

Ahora tu oportunidad consiste

en cuidar el tuyo y tu cerebro,

mientras amaneces

y mi herencia son todas tus preguntas.

JOAQUIN GIANNUZZI

La rueda de las cosas

La rueda de las cosas en la luz y en la noche,
giran muebles, herramientas, utensillos de la

intemperie,

crujen, rechinan; su catálogo vasto como el mar,

el fantasma con sartenes y cacerolas retumba en

la cocina,

destapa una botella altísima, alinea las copas,

paraguas, zapatos, libros, guitarras y vestidos

llegados desde las cavernas, mortajas, collares,

objetos que han perdido la razón,

golpean en el pecho, en el flanco del viento y el

relámpago,

demente presencia de objetos a la orilla del hombre,

en torno al misterioso foco de existir,

presas de la cacería, llenos de tentaciones,

espléndidos y míseros regalos de los dioses,

el antiguo Cristo con misericordia

reparte la vajilla y el milagro, reparte los cubiertos,

vincula su sangre con una jarra bendita.

Cada cual con sus cosas,

su patrimonio de infinitas materias,

loza, madera, cristal, acero, humo.

Al Faraón le dejan el servicio de la muerte,

sus pertenencias, frascos de perfume, diademas.

Tantas cosas en torno a nuestros pasos

mientras avanzamos por el camino de tierra a lo

largo de los cafetales.

ENRIQUE MOLINA

el azar trae poesía a esta tarde lluviosa

Los nietos lucirán máscaras deshabitadas

Ríe la abuela pero no mi madre.

Estas lineas pertenecen a Cristina Domenech, poeta argentina. Publicó Impalpable, Editorial Ultimo Reino, Año 1994 y Condensación de la Luz, con la Editorial Libros de Alejandría, Año 1998; Tierra Negra, Ed. del Dock en el año 1999 y Demudado, Airediseño Ediciones, 2007.

momentos de vida. V Woolf...para leer con o sin gripe

"Cuando intento verla percibo con más claridad que nuestras vidas son parte de una forma, y que para juzgar en verdad a alguien hay que considerar que este lado está encogido, y el otro está mellado, y el tercero estirado, y que nadie está realmente aislado (...)"

VIRGINIA WOOLF
Momentos de Vida. Lumen

Michele Petit acerca de la pobreza y las bibliotecas

Foto Sebas Miquel






(...) La pobreza es algo terrible porque priva de bienes materiales que hacen la vida más fácil, menos dura, incluso más divertida y, a la vez, priva también de medios para preservar una intimidad. Incluso podríamos decir que éste sería un indicador todavía mejor que el de la renta: cuanto más pobre se es de menos intimidad se dispone. Cuando se es muy pobre se está sobre la acera expuesto a las miradas de todo el mundo, cuando se es menos pobre se vive con otras nueve personas en una misma habitación. Cuanto más se sube en la escala social más se dispone de un espacio íntimo.
La pobreza también priva del acceso a los bienes culturales y a todo lo que eso puede representar, como los intercambios que se tejen alrededor de esos bienes. Un bien cultural no sólo es algo que puede hacer bien a cada uno de diferentes maneras, tanto en el ámbito del saber como en el de la construcción de sí, sino que es también un objeto en torno al cual permite intercambiar. La pobreza priva de todo esto y seguro que también de otras cosas que en este momento olvido. La pobreza expulsa al amor por la ventana y también a todo lo que acabo de referirme.
Una biblioteca pública puede en parte, sólo en parte, y en algunos contextos pues en otros quizá sea imposible, reparar un poco todo esto. No sólo es mi esperanza sino lo que ha mostrado la investigación que llevamos entre los jóvenes usuarios de bibliotecas de barrios desfavorecidos de algunas ciudades francesas.
La biblioteca puede permitir acceder, a algunos, a un poco más de lo que yo considero como derechos culturales. Pienso que cada uno de nosotros tiene derecho a acceder a bienes culturales. No es un lujo ni una coquetería de burgueses, sino algo que confiere una dignidad, un sentido en la vida y a la que todo el mundo puede ser sensible. Las personas de medios sociales muy modestos tienen con frecuencia un inmenso deseo de saber más, de aprender más. La biblioteca puede contribuir un poco a reparar el hecho de la pobreza y a permitir, también un poco, el acceso a los derechos culturales.

MICHELE PETIT: para quienes no la conocen es una escritora y antropóloga francesa especialista en temas de lectura. Vino para la ultima feria del libro de bs as invitada por la CONABIP donde tuve el enorme placer de escucharla y conocerla.

Libros de ella se consiguen en español en el FCE y Oceano.

escribir con agua

foto: Julia M. en Bali

(..) Un día

los caballos vivirán en las tabernas

y las hormigas furiosas

atacarán los cielos amarillos

que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día

veremos la resurrección de las mariposas disecadas

y aun andando por un paisaje de esponjas grises

y barcos mudos

veremos brillar nuestro anillo

y manar rosas de nuestra lengua.



federico garcia lorca (y yo a sus pies rendida)

Historias para contar

Es una tarde de esas en la que si tuviera un hijo le contaría una historia que empieza asi " Había una vez en Borneo, a la hora de la siesta. Los niños pescaban, la mamá lavaba la ropa en el río.."

Candidatos a la locura

XXVI

Resumiendo la cosa
al tomar una hoja por una hoja
al tomar una rama por una rama
al confundir un bosque con un bosque
nos estamos comportando frívolamente
ésta es la quintaesencia de mi doctrina
felizmente ya comienzan a vislumbrarse
los contornos exactos de las cosas
y las nubes se ve que no son nubes
y los ríos se ve que no son ríos
y las rocas se ve que no son rocas
son altares
¡son cúpulas!
¡son columnas!
y nosotros debemos decir misa.

NICANOR PARRA (Chile)

De " Poemas para combatir la calvicie" Antologia de Julio Ortega, FCE.

Mujer encinta

En mi tu peso joven, hijo mio.

Esta dicha de hacerte cada día.

Tu medida mordiendo mi costado.

Tu palabra en silencio todavía.

Tu corazón de luz en mi tiniebla.

Tus manos en mi carne dividida.

El color de tus ojos y tu pelo.

El aire de tu beso y tu sonrisa.

Como un árbol de sangre, de mi sangre,

toda esta nueva vida, de mi vida.

Pero, hijo mio ¿quién te escucha, quién

te espera? ¿Quién vela entre los hilos

del lunes que vendrá o entre el oscuro

rumor del marzo aún no nacido o entre

las espirales ciegas de los días

que aún andan bajo tierra?

¿Quién?

Están los hombres entre guerra y muerte.

Un viento de pistolas barre el mundo.

Hijo mío, te quiero, desde ya, desde el fondo,

brotando de mi carne hacia los hombres como un dios,

como una flor tan pura que no quiero

que tu piel se marchite, que tu risa

caiga a pedazos, que tu hueso vuele

convertido en ceniza, que tu sangre

se hunda en la piedra para siempre

¡No!

¡Me vestiré de puños hasta el alma!

¡Armaré las espadas de mi leche!

¡Afilaré mi grito hasta que corte!

¡Pondré mi vida paz junto a otras vidas paz!

¡Irán mis manos paz junto a otras manos paz!

¡Para que nazcas!

¡Para que tu caricia venga a darse!

JUAN GELMAN

de "Violín y otras cuestiones"

El confiteor del Artista

Foto: Sebastian Miquel

De Spleen de París

CHARLES BAUDELAIRE

¡Qué penetrante es el final de los días de otoño! ¡Ah, penetrante hasta el dolor! Pues hay ciertas sensaciones deliciosas, cuya vaguedad no excluye la intensidad; y no hay punta más acerada que la del Infinito.
¡Gran delicia la de ahogar la mirada en la inmensidad del cielo y del mar! La soledad, el silencio, la incomparable castidad del azul, la pequeña vela que se estremece en el horizonte, y que por su pequeñez y su aislamiento imita mi irremediable existencia, la melodía monótona del oleaje; todas esas cosas piensan por mí, o yo pienso por ellas (¡pues en la grandeza de la meditación, el yo se pierde rápido!); esas cosas piensan, digo, pero musical y pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
No obstante, esas ideas, ya salgan de mí o broten de las cosas, se toman bien pronto demasiado intensas. La energía dentro dé la voluptuosidad crea un malestar y un sufrimiento positivos. Mis nervios demasiado tensos sólo producen ya vibraciones dolorosas y chillonas.
Y ahora, la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su limpidez. Me sublevan la insensibilidad del mar, la inmutabilidad del espectáculo ...
¿Habrá que sufrir eternamente, o eternamente huir de lo bello? ¡Déjame, Naturaleza, hechicera sin piedad; rival siempre victoriosa! ¡Cesa de tentarme, en mis deseos y en mi orgullo! El estudio de la belleza es un duelo en el que el artista grita de espanto antes de ser vencido.

MARINA TSVIETAIEVA

Hope. Gustav Klimt

Es sencilla mi ropa...

Es sencilla mi ropa,
pobre mi hogar.
¡Soy una isleña
de islas remotas!

¡Nadie me hace falta!
si entras
-pierdo el sueño.
Por calentarle la cena a un Extraño
quemaría mi casa.

Si me miras
-ya nos conocemos,
si entras -
¡quédate a vivir!

Es sencillo nuestro fuero,
está escrito en la sangre.
En la palma de la mano tendremos
la luna, si nos place.

Si te vas
-es como si no existieras,
y como si tampoco yo existiera.
Miro la marca del cuchillo:
¿sanará antes
de que venga otro extraño
a pedirme agua?



A Alia
mi hija
Algún día, criatura encantadora,
para ti seré sólo un recuerdo,
perdido allá, en tus ojos azules,
en la lejanía de tu memoria.

Olvidarás mi perfil aguileño,
y mi frente entre nubes de humo,
y mi eterna risa que a todos engaña,
y una centena de anillos de plata
en mi mano; el altillo-camarote,
mis papeles en divino desorden,

Por la desgracia alzados,
en el año terrible;
tú eras pequeña y yo era joven.

Versiones de Severo Sarduy

MARINA TSVIETAIEVA (Moscú 1892-Elábuga 1941)

a donde van a morir los poetas?

montevideo-foto: julia m.

Abrí el libro "Inventario" , ya amarillento, de Mario Benedetti (confieso que no lo hacia desde hace muchos años) para dejar aqui un poema suyo a modo de despedida. Al tomarlo, me encontré entre sus hojas con un papel donde transcribí con mi gorda letra adolescente y fibra azul este poema de CONRADO NALE ROXLO...Azar, magia, breves intromisiones de mi pequeño "más allá"...vaya uno a saber por qué, cómo, cuándo, dónde...

LO IMPREVISTO

Señor ,nunca me des lo que te pida.

Me encanta lo imprevisto, lo que baja

de tus rubias estrellas, que la vida

me presente de golpe la baraja

contra la que he de jugar.

Quiero el asombro

de ir silencioso por mi calle oscura,

sentir que me golpean en el hombro,

volverme, y ver la faz de la aventura

Quiero ignorar en dónde y de qué modo

encontraré la muerte. Sorprendida,

sepa el alma, a la vuelta de un recodo,

que un paso atrás se le quedo la vida.

CONRADO NALE ROXLO

Contraluz de Sara Rosemberg

Salio la nueva novela de Sara por Siruela!!!!

Sara Rosemberg, (Tucumán, Argentina, 1954) ha vivido en Canadá, en México y, desde 1982, vive en Madrid. Ha publicado las novelas Un hilo rojo (finalista del premio Tigre Juan 1998), Cuaderno de invierno (2000) y La edad del barro (2003). También ha publicado cuentos, poesía (en la red) y teatro. Recibió el premio internacional de teatro La escritura de la diferencia 2006, en Nápoles.

Llueve hacia el amanecer

foto: Sebastian Miquel


La gran jaula de luz se ha roto en el aire,
liberando, creo, más de un millón de pájaros
cuyas salvajes sombras ascendientes no volverán,
y todos los cables vienen cayendo.
Ni jaulas, ni pájaros que asustan; la lluvia
se hace ahora más ligera. Es pálido el rostro
que desafió el enigma de su prisión
y lo resolvió con un inesperado beso,
cuyas pecosas e insospechadas manos encendieron.

ELISABETH BISHOP (EE.UU, 1911-1979)

ayer Blanca, hoy Idea...no se vayan todas

La poeta uruguaya Idea Vilariño falleció hoy en Montevideo, a los 88 años, dos días después de haber sido intervenida quirúrgicamente en un hospital uruguayo por problemas arteriales.Vilariño -crítica literaria, traductora y educadora- nació en la capital de Uruguay en 1920 y formó parte de Generación del 45 junto a Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti, recordaron los medios locales.La poeta publicó el poemario "La suplicante" en 1945; "Pobre Mundo" en 1966; nueve años más tarde editó "Nocturnos"; lanzó "Poesía" en 1970 y "No" una década después.Entre otros reconocimientos, en 1987 obtuvo el premio a la labor intelectual "José Enrique Rodó"; en 1994 recibió la medalla "Haydeé Santamaría"; y el año último fue una de las postuladas para el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

agencia Telam, 28 de abril de 2009