domingo, 26 de octubre de 2008

Yolanda Bedregal, Poeta boliviana

Foto: Sebastian Miquel

Hace unos años, desde que leí este poema de Yolanda Bedregal, ante imágenes que estas calles de Buenos Aires nos arroja a los ojos, como pedradas, me viene a la boca ese "quiero que se calme este llanto..."




REBELIÓN


Miraba yo la pampa inmensa soñando con el mar.
Miraba yo la pampa tensa, tan alta, tan serena,
tocando con el cielo su frente de cristal;
un acorde de grises y violetas su manto,
que altura en la belleza!
que altura en la belleza!
que majestad estática en el día altiplánico!


De pronto un niño llora.
Entre la paja brava, con su ponchito viejo llora un niño.
Por que? Quien sabe...


El indio aymará se lleva el grito en su raza,
y su clamor innato desgarra la serena nobleza del paisaje.


Un niño,

un llanto humano es una herida abierta que ensangrienta este mundo.
Tiemblan y se estremecen los monolitos míticos:
se rompen y entreveran los caminos de paz.
Hay maldad en la tierra.
Arde lo que era de hielo.


Las palabras suaves se crispan en los puños desafiando al relámpago.

Corro sobre la pampa desaforadamente;
me quema el corazón como una brasa.
Hay maldad en la tierra, hay injusticia.


Quizás mas lejos halle la bandera que busco.
Quiero la gleba abierta con sus labios de surcos
como un libro de música.
Quiero que se calme este llanto de niño
que es llanto del mundo.


YOLANDA BEDREGAL (BOLIVIA 1910-1999)

sábado, 25 de octubre de 2008

homenajito a Adriano

foto sebas miquel

Andriano Gonzalez León, narrador y poeta Venezolano. Murió a principios de este año, en Caracas, socorrido por la ley de los poetas, bendito en uno de los bares del Este de esa ciudad, lo velaron entre mostradores y parroquianos y botellas.

El día del velorio de Adriano, los tragos tuvieron el mejor sabor.

Estoy releyendo un librito que Catire (Enrique Hernandez D´Jesús) me regaló el año pasado con poemas de Adriano, y pienso que debe andar por aqui (o por allá) todavía, risueño y revolucionario.

Te despedirás para siempre

sentada sonriendo con dulzura

sosteniendo toda la tierra como a una mano de moler

Ellos querrán destruirlo todo

y tu lucha será más tenaz en las tinieblas

cultivarás otros cielos

amamantarás otros animales

dispararás tus flechas

las plantas y las flores crecerán allí como sementeras

y todo alcanzará el aire de eternidad

porque disfrazarás la arcilla

esconderás tu origen en otras llamas

ante dioses sangrientos y blasfemos.

Allí estarás para perpetuar a la rana

a la llluvia patas blancas

al reino que perdimos. (...)

(Invocación del libro "De ramas y secretos")

RAIZ DE MANDRAGORA

Todos saben que llegaste rozando estrellas, cometas y navíos

LLuvias de azafrán

Yo comienzo a florecer después del estío

Tú empiezas a germinar en la noche como una planta salvaje

Soy la yerba por donde trotas hacia el cielo

perturbando la redondez de la tierra

la idea que tenemos del futuro

o el curso de las aguas donde flotamos

Todos saben que eres lluvia desnuda

raíz de mandrágora

vida rumorosa

catedral antigua

liquen sumergido entre mis rocas.

ADRIANO GONZALEZ LEON (de "De ramas y secretos")

Venezuela 1931-2008

martes, 21 de octubre de 2008

Huidobro + Cameron



Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla.


Fragmento “Ver y Palpar”, Vicente Huidobro
Fotos: Julia Margareth Cameron

en el nombre de la madre

En la ausencia de mi abuela,
en el huevo,
está mi madre
que siempre sucede
aunque la muerte la alimente.

La madre corrida por humores
salados y tristes;

la madre, ya sin desear,
brillando oscura y semilla.

La madre de tierra

la que ha perdido el nombre
de tanto llamarla y que no aparezca.

Con ojos sin comenzar
está mi madre,
recorriendo las rejas
con los dedos
que ya empezaron.


Del Libro EA (ediciones El Mono Armado)

Volver al pueblo



Deberíamos volver a nuestros pueblos, con la bolsa de los mandados, la regadera, el hongo de yeso intactos. Volver a pronunciar el nombre del santo patrono y, de memoria, el olor de las casas de familia. Debería ser urgente el relevo, antes que se nos envenene la semilla y sepamos para siempre que nunca habrá una tormenta de verdad para nosotros.

Oirás a los que dicen "allá yo era pobre" y antes de que se acuerde, ya la costura en las rodillas le dolerá y las piedras donde anduvo su cuerpo; el barro armará una siesta constelada y real. Y no tendrá límites cuando el futuro le devuelva su anciano correteado por los niños y la ropa en la soga.

No hay remedio para los que en la infancia bebieron del ombligo de una naranja. Para los que vieron la división de los mundos detrás de una ligustrina.

Si ya no reconoces las llaves con las que abrías tu casa y dejaste tus tesoros a merced de las plumas de gallinas.

Un perro y un queso es todo lo que ansías

y hormigas coloradas sobre tus pies descalzos.

jueves, 16 de octubre de 2008

Tal vez en primavera- Blanca Varela



Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas
hipócritas.
Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza
de toda la corrupción y el dolor.
Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o
de elefante para liquidar todas las dudas, todas las
moscas, todas las desgracias.
Baja del árbol.
Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.
Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en
dos, después en ninguna.
Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las
piedrecitas.
Llámalas siglos, huesos, cebollas.
Da lo mismo.
Las palabras, los nombres, no tienen importancia.
Escucha la música. Sólo la música.

BLANCA VARELA (Perú)

domingo, 5 de octubre de 2008

gracias por las flores, amor



Hay un sobrepeso en su boca

como si hubiera suspirado demasiado

o dicho muchas veces mi nombre sin saber.

Una intemperie ha hecho

de su rostro un universo

desordenado y sin remedio,

todos los dias es uno y otro

como muchos caminos para un solo país.

la tortura de la institucionalizacion


Encontré unos apuntes viejos de la facultad y en la tapa del Cuadernillo del Seminario "Cultura Popular y Masiva", entre manchas de mate, café y ese lento amarillo al que entran las fotocopias universitarias, encontré estas notas escritas por mi... pienso si ésto de escribir cualquier cosa en medio de la clase, no es una de las formas que asume el hartazgo...o es una de las formas que asume la compulsión por escribir cuando estoy en un sitio donde siento que quieren institucionalizarme...juro que nada tiene que ver con la rebeldía, tal vez cada uno tenga sus mecanismos de la libertad...
me pasa ahora cuando miro televisión, cuando intento leer los diarios, o cuando veo a tanto/a idiota con ínfula...
...buena semana!!! (julia)


Este acento no va aquí,
y cállate, ahora no puedo
cantar en medio del aula;
que se cierre mi mamá,
qué estará cocinando?
que se vaya el perro

y no se a donde va el acento

si lo pongo aquí es una mancha en el papel, para mí;
para la maestra un elemento correcto o incorrecto
para mi mamá una angustia
para mi perro ir al campo o no ir.


Y si me hago la que me caigo y me lastimo?
para la maestra seré un elemento sano o insano
para mí una mancha en la pierna
para mi mamá una angustia
para mi perro no ir al campo
todo es lo mismo

y si suena el timbre?