Tan alto que va a chocar contra una estrella
es el grito
atravesando el surco de los trigos
el que deja la liebre que todos los campos tragan
y el surco del hombre
con su pasaje de migraciones y salarios que no alcanzan.
Una gota de niño en la siembra
rodeado de espejos verdes.
Si morder con tu tamaño un maiz
no fuera asi: saqueo.
Si pudieras arrojar
tu pan al mundo.
