Tal vez el mundo cabe en la cocina
donde hablamos del hijo.
El futuro es un rostro, un dulce nombre
una sangre en camino a este camino.
Amor se dice de un extraño modo:
cuna, pañal, la bata.
Estas cosas comunes.
Esas palabras blancas.
El amor ha crecido.
La primavera canta en mi pañuelo.
JUAN GELMAN
1 comentario:
"Nuestro hijo mueve con su respiración la cuna
no ha traido panes
nos enseña a amasarlos
mece nuestra vida como un río
lo amamos
soñamos que sería
y es nuestro sueño de alegría."
Fragmentito de un poema que escribí cuando nació mi hijo Juan Martín. Un abrazo
Publicar un comentario