todo por un sombrero

foto: Sebas Miquel




No les pasa que hay cúmulos en el aire, señales, constelaciones de sentidos que se nos aparecen, nos insisten? Y no tenemos más remedio que unir todas las piezas sueltas que se nos aparecen para armar el gran puzzle?.

A mi siempre me pasa. Y me agarra sorpresivamente. Estos dias me estoy acordando, fuertemente, mucho, excesivamente, de Olga.

Pero tambien, a la vez, ando desde hace un tiempo detrás de este poema de Francisco Madariaga que una vez le escuché recitar con esa cadencia inconfundible de criollazo de su "pais garza real".

Hoy di con ese tesoro, inexplicablemente.

Uniendo ambas cosas, me doy cuenta que el poema de Don Francisco está dedicado a Olga!

y lo que es más increíble, en este momento tengo puesto un sombrero!...

disfrutenlo!







Rasgada de topacio



A Olga Orozco, 1991


Le dije que se pusiera su sombrero
y dejara deslizar una arboleda de sol
por la orilla del mar.
Había tanta sonrisa en su boca sonora
y a veces frecuentaban sus labios los
bares del coral.
Su memoria barría los barrotes de todas
las prisiones.
Era la hija del sombrerero de dios que pasaba
en un celeste y rojo carruaje,
ardiendo de amor al regreso de los reales
horizontes,
y en el olor a su carrera de ayudante
salida del polvo de las hadas,
su tránsito real ardía ahogado por la
sangre de pleamar.
Ayudante rasgada de topacio en el corazón
de la inmortalidad.



Francisco Madariaga (poeta argentino)

del libro "Pais Garza Real"

La antología

¿tú eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes


De La morada imposible, Corregidor, Buenos Aires, Argentina, 2001
.
Susana Thénon

EL POETA

Foto: Julia M. en Singapore, Litle India

Hora, de mí te alejas.

El batir de tus alas me hace heridas

Solo ¿qué puedo hacer yo con mi boca?

¿y con mi noche? ¿Y con mi día?

No tengo amada, ni tengo casa,

ni ningún sitio en que vivir.

Todas las cosas, a las que me entrego,

se enriquecen y me disipan.

RAINER MARIA RILKE

escritos al vuelo

Te invito a mis lluvias
a mi baldío con su feria
a mis piedras sin cocer
a la travesía de los vientos ácidos
a las lámparas recogidas en la calle
a las agujas y criaturas que mendigué
cuando, como el desierto,
fui primera y sin padres.
Te invito a mi ojo lleno de espejos, trigos
y niñas escapadas al anochecer.
El ojo favorito de las filas de hormigas,
de las lanas y de la humedad de la casa materna.

Quiero besar tu andrajo y tu pan,
en la media sombra que la tarde arroja
desconociendo un hijo.

Que venga el alma con la cara sucia
las rodillas sangrantes,
de tan lastimados por la misma caída.

(M.J.M)

CUMPLEAÑOS

Igual que este verano en los lindes de la casa,
apostado en el lugar de los perros que vendimos,
sin haber ido realmente a ningún otro lugar,
estoy recién llegando a esta edad indefinida,
caprichosa, de frontera y madrugada.
Una edad cuenta de ahorros, de desayuno continental
(muy pronto para algo y demasiado tarde para nada)
una edad de tentempié.
El tiempo me alcanzó, como a la liebre de la fábula;
pero no me alcanza el tiempo.
Tengo la edad de los profetas pero la barba muy escasa,
la edad de los románticos suicidas,
de los símbolos sexuales, de una fugaz estrella pop,
de los atletas que comienzan a pensar en el retiro,
de los genios millonarios de la programación.
Tengo un pasado y un futuro para tirarlos por la borda.
Tengo la edad de merecer pero nada merezco todavía.
Una edad de pesadilla, como aquella navidad cuando despierto
y no se distinguir si a la distancia el sol nace o se oculta,
y me lleno de espanto de sólo imaginar
que yo duermo a esa hora por nadie establecida, pero cierta,
en que mi hermano abre todos los regalos en mi ausencia.

Francisco Alcaraz (México, 1979)

Veniaca te invita

Desde el jueves 28 de febrero y por 20 días más

Pasen y vean...

Gracias por volar en nuestra línea aérea

Nadie sabe donde o qué es Veniaca, porque sólo algunos habitan Veniaca y no lo saben.

Los que habitan Veniaca suelen detenerse en mitad de la calle, en las esquinas, cerca de los lagos, en las estaciones de tren, en las líneas peatonales... porque puede que ahi aparezcan sus àngeles y sus puertas.

Las puertas de Veniaca dan hacia afueradentro.

El tiempo de Veniaca es todos los tiempos. Su duración es el de una primera cita interminable aunque tiene más que ver con los jazmines.

En Veniaca hay ojos que escriben Veniaca. Hay yerba y a veces no hay, hay humo, hay vidrios empañados. En Veniaca Dios es el espacio que hay entre vos y yo.

En Veniaca están la raiz del aire, la cocina del sueño, los aparecidos, los que luchan, los tristes de la tierra y los tristes del cielo, los que nunca vuelven a ser iguales despues de mirar una estrella, los perseguidos, los lastimados, los que alimentan sus crías, los que celebran, los que lloraron largamente, los que pelean, los que sueñan, los enormes de tanto soñar, los buenos y los malos pensamientos, las ideas saladas y las ideas dulces, los que dan leche, los que dan frutos, los que hacen la ronda, los que tocan y acarician, los que encienden velas, los que apagan la luz, los que no usan reloj, los supertisiosos y los intuitivos, los que juegan a las escondidas y los expuestos, los que besan, los de la cruz y el ala, los felices de la tierra y los felices del cielo, los elegidos, los subjetivos, los jejeístas, los que dejan huellas, los que levantan la carpa del circo, los libres.

En Veniaca no hay cerca ni lejos. Veniaca es libertaria.

En Veniaca nada es tan importante.

Veniaca empezó.